Alberto Barciela

Amar Galicia es conocerla, entenderla, respetarla. Es una gran Madre, hermosa, generosa, nutricia, un hábitat espléndido en formas, en colores, en matices. Es una geografía humana –“fontaniana”-, emocional, de gentes humildes, normales pero siempre sabias y con un corazón lleno de apego a la tierra y al mar, admiradas de la generosidad de sus cielos anubados, blancos o azules, como su bandera. 

Sebastián Piñera, ex Presidente de Chile, participó por primera vez en el Foro La Toja el pasado mes de septiembre del 2023, entre los días 28 y 30, en la que dijo era su primera visita en la isla. Su calidez humana se ganó de manera inmediata la simpatía de los asistentes. 

Uno de cada tres españoles no lee nunca. El dato corresponde al Barómetro de Hábitos de Lectura y compra de libros en España de 2023,  que se presentó hace unos días en la Biblioteca Nacional. Usted, es evidente, no está entre ellos.

Hoy, en que escribo, 17 de enero, hace 22 años que ha muerto Camilo José Cela. La palabra y la prosa quedaron aquel día algo más huérfanas. Los panteones  ensanchan el orgullo de su conquista, inevitable. Mas los hombres ganamos la memoria de otro grande y desmesurado, a veces. 

En Santiago no hay distancia entre el cielo y la tierra, el agua los une en un espectáculo inigualable de brumas; el sol los vincula en dorados matices de millones de líquenes cuyo reflejo orifica el escenario del encaje platero... El agua bendice, luz de luz. No hay discriminación en el perpetuo abrazo del santo y del pueblo, los pies trazan Caminos huellados por los siglos de los siglos, los abrazos abarcan la representación misma de la complicidad en la fe. De fondo se impone la sintonía, el constante tintineo, de pasos vibrantes. Un sepulcro democratiza, como la cruz, como la oración que cada uno entiende o no a su manera, como a Dios.        

“La pasión de lo imposible” es una frase que Alphonse de Lamartine (1790-1869), historiador, político y poeta francés, escribió en un ensayo sobre “Los Miserables”, de Víctor Hugo. Decía que es muy peligroso inocular en los pueblos la pasión de lo inviable, irrealizable, impracticable, inaccesible, inhacedero. 

(El 17 se cumple un año del fallecimiento de Nélida)

Vivía y ficcionaba la realidad con su pensamiento rico, culto, vivido, transitado de azares pero al tiempo construido de fragmentos. Aquí evocaciones, allá huellas de lecturas intensas, plurales, heterogéneas, retenidas por una memoria nunca exhausta de indagar, de alcanzar pensamientos profundos, de eviscerar el lenguaje para expresar en frases cortas, subordinadas, las agudezas halladas en múltiples horas de gozoso esfuerzo entre lecturas y apuntes sobre Homero, Epicuro, Pablo de Tarso, Velázquez o José María Arguedas, aquel escritor peruano que se suicidó dos veces, incluso investigando sobre sus ancestros -“ la familia es un microcosmos en el que cabe el mundo entero”- o Carlos V.

Llueve. El agua acaricia la tierra como una bendición, propiciando un ciclo natural que hace posible la vida. Sitibundos de buenas noticias, necesitados de regular ansiedades, secos de clima, áridos de carácter, muchos incluso desérticos de compañía, nos abrazamos a la precipitación, aguacero, chaparrón, chubasco, tromba, diluvio, calabobos, pluvia, llovida, sirimiri, orvallo, en sus mil nombres y abundancias, como a una esperanza.

La Autoridad Portuaria de Ferrol-San Cibrao impulsa un proyecto para la instalación de renovables y el suministro eléctrico a las empresas vinculadas a su actividad.

En “Oráculo manual y arte de la prudencia”, dice Baltasar Gracián que “no disminuye la grandeza ni contradice a la capacidad el aconsejarse. Antes, el aconsejarse bien la acredita. Debata en la razón para que no le combata la desdicha”. Debemos, siguiendo al acreditado jesuita conocer que es muy útil “saber, o escuchar a quien sabe”, pues “sin entendimiento no se puede vivir, o propio, o prestado”.

Serenamente provocativa, sensual y hermosa, la Venus del Espejo es algo más que un mito trasladado por la magia de Velázquez, imbuido de su propia historia trashumante como obra de arte, mil veces movida por las manos de los sirvientes de propietarios inquietos, ambiciosos, poderosos siempre, enmarcados en gulas casi inconfesables, en egolatrías compulsivas enmarcadas en palacios de dudosos gustos rococós pero repletos de esplendideces puntuales, impulsados en horas de relojes para vidas sin tiempo, perdidos en laberínticas habitaciones secretas (...)

El 2 de noviembre la poeta uruguaya, Ida Vitale, Premio Cervantes, cumple 100 años

“Corta la vida o larga, todo / lo que vivimos se reduce / a un gris residuo en la memoria. / De los antiguos viajes quedan / las enigmáticas monedas / que pretenden valores falsos. / De la memoria sólo sube / un vago polvo y un perfume. / ¿Acaso sea la poesía?”. Y tú lo preguntas, Ida Vitale, tras cien años al albur de los días inspirados, de la creación elevada, de la música reconsiderada en palabras exactas. (...)

“Da terra todo ven e todo a ela volve. Enorme e boa nai agasallando fillos. Dozura do torrón, friaxe boa para as carnes abouradas pola doenza ou a paixón, medo de nai de que os fillos fosen desditados. Tamén a nai sofre. Querería unir a todos ditosos e sabe que han de voltar cansos e feridos”. Don Ramón Otero Pedrayo referíase a outras dores pero a cita ben vale para celebrar o outorgamento do premio que leva o nome do de Trasalba a Darío Villanueva, un galego feito de palabras, de etimoloxías, de saberes; un polímata universal, afecto de mundos distintos e distantes, (...)

El ser humano ha de saber encontrar sus refugios. Esclavo de las circunstancias, de la actualidad extenuante fruto de la policrisis -guerras, catástrofes climáticas y naturales, pandemias, aprietos económicos y financieros, etc-, conocedor de la reiteración de sus errores como especie, conmovido por lo irracional, aterido por tantas circunstancias extremas, imbuido de excesos de lo negativo, ha de saber encontrar la senda de retorno a la tribu de las pequeñas cosas, de lo comprensible, asimilable, alcanzable, lo que ante tanta desesperanza pueda otorgarle un mínimo de sosegante optimismo, de perspectivas ilusionantes. Estoy persuadido de que (...)

É home de palabras, por iso é seguro que sabe que en correcto senso é un perbelexeiro. Pola súa zona, alá por Xunqueira de Ambía, é algo así coma un que no para, inquedo. A súa biografía ten máis follas que o carballo do Padroso, ese monumento natural que “il” -así o di él como membro da ourensanía máis xenuína- ten convertido nun referente mitolóxico de vangarda, á altura do “irmanciño” de Otero Pedrayo.

Querida Nélida:

Hace ya un año de eternidad en que visitaste Galicia por última vez de forma física. Aquí pervive tu memoria antigua, eterna, mítica, y tu presente, tu obra, tu magia -la que hizo aparecer a aquel caballo blanco, posiblemente el de Santiago, en el puente de Borela,e Cotobade, una tarde de amistad y orballo, y que también provocó que se desvaneciese en el bosque, entre la bruma, con la misma maravilla del érase que fue en la que, como en un cuento, nos hicieron personajes en el hechizo del destino.

Tiene mucho de alaricano, que es su ilustre tribu, con una cierta mezcla de ourensanía, de la que es predilecto hijo, y de pontevedrés juvenil. Todo lo recuenta en una espléndida madurez en la que me reconoce, un poco sordo, que los años es bueno cumplirlos y, en cierto modo malo soportarlos.

En un desayuno en el comedor Cuatro Estaciones, bajo fulgores de blancos y azules, generosos, tuve la maravillosa impresión de que el edificio, as haber permanecido todo un año varado sobre hermosa arena de una pequeña isla, como un trasatlántico cansado de travesías,  va a zarpar en una nueva vuelta al mundo. El Gran Hotel, anfitrión siempre deseoso de acogimientos amables, remanso de paz privilegiado y parte esencial del propio paisaje contemplado abre sus puertas al debate más completo en el momento más complejo.

Un verso inserto en un bello poema fue suficiente para despertar la curiosidad: “Llueve, llueve, llueve”. Después supe que ya otros lo sabían, pero por un instante creí atrapar con asombro la novedad, de algo que ya tenía apuntado, a la vez que carcomido, en la frágil memoria.

“Los robots nunca podrán ser periodistas, pero el periodista tampoco ha de actuar como un robot”, con ese convencimiento, en el que ahora me reafirmo, nos pronunciábamos hace seis años en la clausura del III Congreso de Editores Europa-América Latina-Caribe, que tuve el honor de dirigir en Bogotá. Aquella conclusión adquiere ahora un relieve especial con la irrupción en el mundo de la comunicación, también en otros ámbitos, de la Inteligencia Artificial que, en definición de la Real Academia Española, es una disciplina científica que se ocupa de crear programas informáticos que ejecutan operaciones comparables a las que realiza la mente humana, como el aprendizaje o el razonamiento lógico.